Я скучаю. Я каждую ночь пою тебе песни о лете, которое будем только одно и будет только нашим. В котором не будет поездов и дороги, всего одно только лето. И я не хочу знать, и не хочу думать о том, что будет дальше. Этого просто не существует. Есть только музыка того снега, который однажды привел нас в лето. У меня был бронхит, помнишь?